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    电话接通的瞬间，林阙顺手按下了桌面上那个不起眼的黑色小方盒。

    变声器嗡地一响，声线被压成了一种略带沙哑的中年质感。

    “喂？”电话那头，郭昌河的声音带着明显的疲惫。

    “造梦师老师，邮件……”

    “邮件看了。”

    林阙没给他寒暄的余地，直接切进正题。

    郭昌河的呼吸顿了一拍。

    林阙把腿从桌面上放下来，身体前倾，语气不重，但每个字都钉得稳稳当当。

    “赵吏这个角色，我脑子里有很清晰的画像。”

    “那是一个在阴阳两界的夹缝里活了不知道多少年的灵魂，身上每一寸皮肤都沾着死人的气息。

    他不是偶像剧里化个烟熏妆就能端上桌的花瓶。”

    “这种角色需要的不是资本公子的脸，是一个能让观众相信他真的见过鬼的人。”

    电话那头沉默了两秒。

    林阙没停。

    “资本要进来可以。拍戏不是做慈善，谁都知道钱是发动机。

    但角色的选择权必须在创作端。这是我唯一的底线。”

    窗外有一只蝉在不知死活地叫，声音穿过隔音玻璃的缝隙，细细地钻进来。

    “如果这条守不住，这个项目，宁愿不做。”

    最后八个字说得很轻。

    但郭昌河听出来了。

    这并不是威胁。

    威胁是虚的，是谈判桌上的筹码。

    而林阙说的是事实陈述，他是真的会掀桌。

    版权对赌协议白纸黑字摆在那儿，原著作者对核心角色的一票否决权，是当初签约时就焊死的条款。

    林阙要是铁了心不松口，整个项目就是一堆废铁。

    短暂的沉默后，电话那头传来一声长长的呼气。

    “明白了。”郭昌河的声音里，紧绷了不知多久的弦终于松开了。

    “有您这句话，我腰杆就硬了。”

    “嗯。稍后我会回一个邮件，郭导务必严格参照遵守。”

    “好。”

    通话结束。

    林阙把手机搁在桌上，拔掉变声器的接口线，随手丢进抽屉。

    然后打开邮箱，新建邮件。

    收件人：郭昌河。

    他的手指在键盘上跳了几下，没有任何犹豫。

    回复邮件不长，全是干货，骨架分明。
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